半晌，林丰忽然低笑一声：“靖海……原来是他。”

他取过案上镇纸，是一方沉甸甸的玄铁镇纸，雕作奔马形状，马鬃飞扬，四蹄腾空，底座铭文依稀可辨：“永昌三年，工部尚书林琰敬献。”

林琰——林丰生父，二十年前因谏阻天皇扩征海寇、耗尽国帑修筑‘浮海宫’，被削职流放，死于西陲瘴疠之地。

那柄断剑上的“靖海”二字，正是当年林琰任兵部侍郎时，亲手为首批海寇水师所题的营训。

林丰指尖抚过镇纸马鬃，声音轻得像一缕烟：“传令叶良才——不必再寻什么将领了。让他把那柄断剑，连同红绸、火药、狼烟筒，一起送回洛城舰。我要亲自验看。”

温剑领命而去。

舱内重归寂静。

林丰独自立于窗前，江风拂动他玄色袍角，猎猎如旗。

他凝望远方水天相接处，那里，一轮残阳正缓缓沉入波涛，将整条大江染成赤金色。浪尖跳跃着碎金，仿佛无数细小的刀锋，在暮色里无声闪亮。

他忽然想起昨夜梦中，父亲站在枯骨原上，赤脚踩着滚烫黄沙，手中拄着一根削尖的胡杨枝，指着地下某处，对他微笑：“丰儿，水在下面。人听不见，但马能嗅到——你听，它在跳。”

当时他不信，问：“爹，马怎么听水？”

父亲只将胡杨枝插进沙地三寸，须臾，沙面微微颤动，细沙簌簌滑落，露出底下湿润深褐的泥土。

林丰闭上眼，耳畔仿佛又响起那熟悉的、沉稳有力的心跳声——不是江涛，不是马蹄，而是大地深处，水脉奔涌的搏动。

三日后，大合京都紫宸殿。

天皇未着朝服，仅披素白常服，端坐于丹陛之下。殿内无香无乐，唯有一张乌木长案，案上摊开一卷素笺，墨迹未干，犹带潮气。

高桥显隆跪于阶下，双手高举诏书，额头触地，肩背绷紧如弓弦。

殿角铜壶滴漏声清晰可闻。

“滴答。”

“滴答。”

“滴答。”

忽然，殿外传来一声鹰唳，凄厉穿云。

一只灰羽苍鹰破空而至，利爪钩住殿脊鸱吻，振翅一抖，落下三根尾羽，直直插进诏书纸面，羽根犹在颤动。

高桥显隆浑身剧震，却不敢抬头。

天皇缓缓抬起手，枯瘦手指抚过鹰羽，指尖停在那“废”字上，久久不动。

良久，他哑声开口，音如朽木刮过青砖：

“拟诏。”

“准。”

“即日颁行。”

诏书落印之时，洛城舰甲板上，林丰正蹲身检查一具刚拆解的重机枪部件。阳光落在他指节粗粝的手背上，映出几道新鲜擦伤。

叶良才蹲在他身旁，递上一块麂皮：“王爷，西南卫城那边来了消息，陈砚舟已按您吩咐，在城隍庙前竖起石碑，碑文只刻两行字——‘丰济渠，始凿于永昌三十年秋；镇西军，自此为民筑基。’”

林丰接过麂皮，仔细擦拭枪管内膛，头也不抬：“让他把碑立在渠首。”

“啊？渠首还没挖呢。”

“那就先挖一尺。”林丰终于抬眼，目光灼灼，“告诉陈砚舟——碑立下去，渠就得流起来。百姓的眼睛，比谁都亮。”

叶良才怔了怔，忽而咧嘴一笑，重重应道：“喏！”

风掠过甲板，卷起他额前一缕乱发。远处，第一缕春汛的江水正浩荡东去，浑浊中裹着新生的泥腥气，奔涌不息。

而就在同一时刻，西北卫城南市街口，那辆曾载着三百七十二卷竹简的青帷马车，已被拆去车辕，改作临时书棚。几个识字的镇西军老兵正教一群衣衫褴褛的孩子描红，粉笔写的是同一个字：

“水”。

笔画简单，却力透纸背。

棚顶斜斜挂着一块旧木牌，墨迹淋漓，不知何人所书：

“丰字学堂”。

棚外，一队镇西军新兵扛着铁锹列队走过，锹尖挑着新伐的柳枝，枝头嫩芽初绽，在风里轻轻摇晃。

风过处，柳枝拂过学堂木牌，沙沙作响，宛如低语。

那声音很轻，却分明是：

“来了。”

“来了。”

“来了。”