不是任何她见过的颜色。

它更像是——一种颜色的缺席。

一种色彩的死亡。

一种被抽走了所有生命力之后剩下的、灰白色的、如同骨灰般的虚无。

但它不是平的，不是空的，不是那种你可以一眼看穿、看透、看到尽头的东西。

它是有质感的，有重量的，有温度的——或者说，没有温度。

一种绝对的、纯粹的、能把任何活物的体温在一瞬间夺走的、冰冷的、死寂的——寒冷。

那片天空里的云——如果那还能叫云的话——是不动的。

它们凝固在那里，像一幅被画在旧画布上的、褪了色的、被时间的灰尘覆盖了太久的壁画。

它们的形状不圆不方，不规整不流动，像是一些被遗忘在宇宙尽头的、无人认领的、巨大的、灰色的墓碑。

那片天空的深处，有什么东西在隐约地、若有若无地、像心跳一样地——脉动着。

不是光，不是热，不是任何可以被感知的能量。

是某种——存在。

一种巨大的、古老的、沉默的、像一头蜷缩在洞穴深处的龙，在沉睡中翻了个身，露出了一小截覆满了鳞片的尾巴尖。

你看不清它，但你感觉得到它。

它就在那里。

一直都在那里。

八百年。

也许更久。

也许从这个世界诞生的那一刻起，它就在那里。

等待着。

沉默着。

呼吸着。

那片天空，让人想吐。

不是生理上的恶心，是灵魂深处的排斥。

是你站在万丈悬崖边，往下看的时候，那种从脚底升起来的、顺着脊椎爬上来的、让你每一个细胞都在尖叫着“退后、退后、快退后”的——本能。

娜美的手，不知什么时候已经攥紧了沙发垫的边缘。

她的指节泛白，指甲陷进了布料里，把那些柔软的、填充着棉花的垫子掐出了深深的、月牙形的凹痕。

她的呼吸又浅又急，像一只被关在笼子里的小动物，在感知到了天敌的气息之后，拼命地、无声地、试图把自己缩得更小、更不起眼、更不容易被注意到。

她的嘴唇在微微颤抖，不是因为寒冷，而是因为——某种从骨髓深处渗出来的、无法控制的、生理性的恐惧。

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