他把她抵在卫生间的墙上，水从花洒上浇下来，淋湿了她的头发、她的脸、她的身体。他的手撑在她头两侧，嘴唇贴着她的耳垂，声音低哑得像是从喉咙最深处挤出来的：“明月……”就在想到这些的那一刻，她决定留下来了。

不是因为“家里就一个卫生间”这种烂理由，是因为他叫她“明月”的时候，声音里那种被压抑了三年的东西。那种东西她也有的，藏在身体最深处，像一团压在灰烬底下的火，没有熄灭，只是缺氧。他叫她那一嗓子，就像猛地掀开了灰烬，风灌进来了，火苗子呼地一下就蹿了起来。

从卫生间出来的时候，她的腿是软的。

不是水太热泡的。是那个声音。

她把脸埋进枕头里，发出一声闷闷的、连自己都听不太清的叹息。手不知道什么时候放到了小腹上，指尖微微用力，隔着薄薄的睡裤，感受着皮肤下面血液的奔涌。她能感觉到自己的心跳，一下一下的，比平时快了很多，也重了很多，像有人在胸口擂鼓。

脑子里有个声音在说：够了，明月，别想了，睡觉。

另一个声音更大声地说：凭什么不能想？我是离婚了，又不是死了。我是正常的女人，又不是尼姑。

她把被子拉上来，蒙住了脸。

被子底下又黑又闷，她的呼吸变得急促起来，温热的气体扑在脸上，让她整个人更像一团被点燃了的、烧得正旺的火。她蜷起腿，侧过身，把膝盖缩到胸前，两只手环抱着自己的肩膀，像是要把自己缩成一个茧。

可蚕蛹变成蝴蝶之前，是要挣扎的。

她挣扎了。在床上翻来覆去地折腾，被子一会儿蒙头一会儿蹬开，枕头一会儿垫高一会儿扔掉。她甚至坐起来过两次，一次是想起床去倒杯水，一次是想干脆敲那面墙。两次都没动——不是不想，是她怕自己一旦站起来，就再也坐不回来了。

最后一次躺下来的时候，她是脸朝着里面墙的。

她伸出手，指尖触到了墙面。

墙是凉的，凉的让她的指尖微微发颤。她把整个手掌都贴了上去，手心是热的，墙是凉的，冷热交会的瞬间，她感觉有一道细小的电流从指尖窜上来，窜过手腕，窜过手臂，最后钻进了胸口。

西屋的那个傻瓜，现在在干嘛，难道他一点都不想吗？还是不是男人？

明月突然在心底升起了一丝恨意！

乔玉英不知道什么时候睡着的。等她再睁开眼，天已经蒙蒙亮了。窗外的天空是一种淡青色，像被水洗过的蓝布，晾在那里，等着太阳把它晒干。

她侧耳听了一下。堂屋里安安静静的，卫生间也没有动静。

她的心一下子提了起来。

她轻手轻脚地下了床，披了件外套，推开西屋的门，闪身出去。走廊里光线暗淡，她走到堂屋，看了一眼——东屋的门关着，西屋的门也关着，两扇门安安静静地对峙着，像两个一夜无话的人。

她恨他。

这股恨意来得很突然，像是烧得正旺的火盆里被人浇了一瓢冷水，“嗤”的一声，白烟四起，火没灭，反而炸出无数火星子，烫得她自己都哆嗦。

她想：凭什么要我来想这面墙？凭什么要我来猜他睡了没睡？凭什么我在这里翻来覆去、浑身发烫、恨不得把墙凿个洞，他倒好，一动不动，像个死人一样？

还是不是男人？

明月咬紧了牙关，把这句话从牙缝里碾过去。三年了，她以为自己已经把这个问题忘了。可今晚她又想起来了，而且是带着一种近乎愤怒的委屈想起来的——他是怎么忍的？三年，一千多个日夜，他身边没有女人，他到底是怎么忍的？

他不想吗？

不，他想。她在卫生间里听到他叫“明月”的时候，那个哑掉的嗓子，那个几乎要碎掉的声调，分明就是一个忍了太久太久、终于忍不住了的男人才会发出的声音。那不是假的，那种东西装不出来。

可他忍住了。

就像以前无数次一样——她生气了他不哄，她走了他不追，她签了字他不拦。他永远在忍，永远在克制，永远在“为她好”的借口下把自己缩成一个壳。以前她最恨他这一点，离了婚之后她以为终于不用再恨了，可今晚这恨意又翻涌上来，比当年更深、更浓、更让她喘不过气。

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