“我的提案是……七夕祭典！”

千音寺大声念出自己的提案。

原来如此，不愧是神官的女儿，企划相当坚持传统。

至于幻灯片上的「七夕with爱知?千年浪漫！」，这样会惹保守派大发雷霆的...

七月的阳光像融化的蜜糖，黏稠而明亮，把整条樱吹雪町的柏油路晒得微微发烫。蝉鸣在梧桐枝叶间起伏，一声叠着一声，仿佛永不疲倦的节拍器。我站在“星屑手作”咖啡馆的玻璃门前，指尖悬在门铃上方半寸，迟迟没有按下。门内传来一阵轻快的叮咚风铃声——是有人推门进去了，不是我。

我低头看了眼手机屏幕，时间是下午三点零七分。汐见星爱瑠说好三点整在这里等我，可现在她不在。玻璃倒影里映出我略显局促的脸，额角沁出薄汗，衬衫领口被热气蒸得微微发潮。我下意识摸了摸背包侧袋——那里静静躺着一本硬壳笔记本，封皮是淡青色，边角已磨出温润的毛边。里面夹着三张画稿：一张是星爱瑠在旧书市踮脚够高处《少女漫游记》初版的侧影，发尾被穿堂风扬起一缕；一张是她蹲在天台花坛边给枯萎的薰衣草浇水，袖口卷到小臂，露出一截伶仃的腕骨；最后一张……我犹豫了一下，没翻开。那张画纸背面写着一行铅笔小字：“如果明天她没来，我就把这页撕掉。”

风铃又响了一次。我终于抬手，按下了门铃。

“欢迎光临——”声音清亮得像冰镇梅子汽水撞上玻璃杯沿。星爱瑠从吧台后直起身，围裙带子松松系在腰后，左耳垂上那枚小小的银月耳钉在斜射进来的光里一闪。她手里还攥着半块抹茶戚风，叉子尖儿沾着一点碧绿奶油，正往嘴里送。看见我的瞬间，她眼睛弯成两枚新月，嘴角却故意往下压了压：“迟到了七分钟哦。按照《樱吹雪町咖啡馆守则》第三条，迟到者要替值班员擦完所有咖啡机滤网。”

我喉结动了动，想辩解一句“你也没准时”，话到嘴边却卡住了。因为她的围裙口袋里，露出半截素描本的边——正是我上周借给她、说“随便画点什么”的那本。而此刻，本子边缘沾着一点淡紫色颜料，像一小片凝固的紫阳花汁。

“擦滤网可以。”我摘下背包放在窗边卡座上，“但得先确认一件事。”

她歪头，叉子停在唇边：“嗯？”

“你昨天去旧书市，是不是买了《星尘与蒲公英》的绝版附录？”我盯着她眼睛，“那本附录里，有作者手写的后记，提到‘当某个人开始反复描摹同一双眼睛时，故事就不再属于纸页了’。”

星爱瑠的睫毛颤了颤。她没答话，只把叉子放回盘子，用指尖蘸了点盘沿残留的抹茶奶油，在木质桌面上画了个小小的、歪斜的五角星。然后忽然转身，拉开吧台下方的抽屉，“哗啦”一声，抽出一摞明信片——全是手绘的，每张背面都盖着不同日期的邮戳：6月12日、6月18日、6月24日……最近一张是7月1日，寄出地址栏写着“樱吹雪町邮局”，收件人却是一片空白。

“你寄给谁？”我声音有点干。

她把明信片推到我面前，指尖点了点最上面那张。画面是雨中的车站长椅，椅背上搭着一件叠得整齐的藏青外套，旁边空着一个位置。雨丝被画得极细，密密斜织，而长椅扶手上，用极淡的水彩晕开一小片湿痕，像未落下的泪。

“寄给‘可能正在读这行字的人’。”她忽然笑了，笑得毫无预兆，像六月突然炸开的烟火，“但邮局说，收件人信息不全，退件三次，最后一次退回时，邮戳盖在背面——”她翻过那张明信片，右下角果然印着鲜红的“查无此址”。

我怔住。喉咙里像堵着一团温热的棉花。

“所以啊，”她倾身向前，围裙带子垂下来，轻轻扫过桌面，“我决定换种投递方式。”她伸手，从自己围裙口袋里取出那本淡青色笔记本，啪地合上，封面朝上推到我手边，“从今天起，它就是‘定点投递站’。你每天来，我每天画。画满三十页，我们就一起去京都看萤火虫——听说鸭川边的流灯会，今年第一次允许游客亲手放灯。”

窗外蝉鸣骤然拔高，又戛然而止。仿佛整条街的空气都被抽走了一瞬。

我盯着那本笔记本，封皮触手微糙，像某种活物的鳞片。三十页……足够画下整个夏天的皱褶与光泽。可我张了张嘴，却问出一个完全无关的话：“你耳钉……换过了？”

她愣住，下意识摸了摸左耳：“嗯？上次你说像颗被遗落的星星，我就去换了。”她顿了顿，声音轻下去，“其实……原本那对，是去年夏祭时，我在神社抽签摊买的。签文说‘所愿不逾三尺，所念终将重逢’。”她望着我，瞳孔里浮着细碎的光，“可我没敢告诉你，怕你觉得太老套。”

我听见自己心跳撞在肋骨上，咚、咚、咚，像笨拙的鼓点。原来她记得我随口说的话。记得我提过嫌耳钉不够亮，记得我说过喜欢星轨图谱里的暗星云，记得我抱怨过便利店冰柜最上层的草莓牛奶永远卖断货……她记得所有我自以为藏得很深的琐碎缺口，然后悄悄用她的方式，把它们一一补上。

“星爱瑠。”我叫她名字，很慢，像拆一封重要的信。

她眨眨眼：“在。”

“你画我的时候……”我停顿几秒，手指无意识摩挲着笔记本边缘，“有没有画错过？”

她噗嗤笑出来，笑声清脆，惊飞了停在窗外梧桐枝上的两只麻雀：“当然有！昨天画你低头系鞋带，结果把鞋带画成蝴蝶结，还多画了一只不存在的袜子——喏，就在这页。”她翻开笔记本，快速翻到某一页，指腹点着右下角一处小小涂改：“你看，这里我用橡皮擦了三次，纸都起毛了。”

我凑近看。那页确实画着我蹲着的背影，校服裤线笔直，头发被风吹得略乱，而脚踝处……一只袜子边缘微微翘起，带着孩子气的倔强。橡皮擦过的痕迹像一小片朦胧的云，覆盖在原本的线条上，反而让那点翘起的弧度更鲜活了。

“所以呢？”她仰起脸，眼睛亮得惊人，“你打算怎么处理这个‘错误’？”

我忽然想起上周五放学，暴雨突至。我没带伞，被困在校门口屋檐下。她撑着伞跑过来，伞面几乎全倾向我这边，自己半边肩膀淋得透湿。我慌忙往伞中央挪，她却笑着把伞柄塞进我手里：“拿着，我跑得快！”然后一头扎进雨幕，马尾辫甩出一道水光，消失在街角。第二天，她发来一张照片：伞骨上挂着晶莹水珠，伞柄缠着一圈褪色的蓝丝带——那是我去年运动会接力赛摔跤时，她偷偷帮我包扎手腕用剩的。

原来她早就在练习如何把我的笨拙，画成值得珍藏的形状。

“处理方式很简单。”我合上笔记本，把它重新推回她面前，然后从背包里取出另一本——硬壳，深蓝色，比她的淡青色稍大一圈，“这是我画你的。也三十页。每天一张，从你第一次在旧书市踮脚，到昨天你淋雨跑过街角。”我指尖划过封皮，“第一页，是你转头看我的瞬间。我画了十七遍才满意。”