曾经的圣山，是天下第一圣地。

山门前的剑碑上刻满先贤之名，止戈台上的青石被历代弟子磨得发亮。

春来桃花满山，冬到雪覆金顶，晨钟暮鼓，剑啸如龙。

那时的圣山，有欧阳佑叼着草茎嬉笑打闹，有宋令关抱着酒坛豪饮高歌。

有木叶阁主摸着胡子讲古，有莫道晚坐在屋檐下安静看书…

而白笙箫，永远是那个站在最后方的白衣剑修。

但有时，他会站在最前。

他是圣山的剑，是圣山的魂，是弟子们仰望的师伯，是妖魔闻风丧胆的“白面修罗”。

可如今——

木叶死了，尸骨无存。

宋令关死了，只剩一副身躯，却化作一场雨落在了乐阳。

欧阳佑永远在太初古境闭上了眼睛，一座孤坟，不知有谁会去祭拜。

莫道晚不知所踪，或许早已埋骨他乡。

而白笙箫……

他站在这里，却比死了更可怕。

圣山的脊梁，断了。

圣山的定海神针，碎了。

那个曾经光风霁月的修行圣地，如今只剩下一片废墟，和苟延残喘的幸存者。

何其讽刺。

何其悲哀。

……

雨越下越大。

白笙箫依旧在走。

他的白衣早已湿透，贴在身上，勾勒出消瘦的轮廓。

那些纵横交错的旧伤疤透过布料若隐若现，像是一张破碎的网，将他牢牢束缚。

雨水顺着发梢滴落，滑过高挺的鼻梁，落在毫无血色的唇上。

咸的。

不知是雨，还是泪。

白笙箫眨了眨眼，长睫上的水珠簌簌落下。

他忽然停下脚步，低头看着自己的手。

掌心布满老茧，指节修长有力。

这是一双剑客的手，曾经握剑时稳如磐石。

可现在，它在微微发抖。

为什么发抖？

是冷吗？

还是…累了？

白笙箫不知道。

他只觉得心里空得厉害，像是有人挖走了什么重要的东西，却忘了放回去。

远处传来一声雷鸣，轰隆隆滚过天际。

闪电划破长空，刹那间照亮他的脸——

惨白如纸，眸如死灰。

没有生气，没有温度，像一具被抽走灵魂的傀儡。

缓缓抬头，望向闪电消失的方向。

那里有什么？

他不知道。

也不在乎。

雨幕中，隐约可见一座废弃的凉亭。

亭子很旧，瓦片残缺，柱子上的红漆剥落大半，但总算能挡一挡风雨。

白笙箫走过去，坐在潮湿的木栏上。

流云剑横放在膝头，剑身上的血渍被雨水冲刷，露出一点原本的银白。

他盯着那点银白看了很久，久到雨停，久到月上中天。

月光冷冷清清，照在他雪白的头发上，泛着淡淡的蓝。

夜风拂过，带来远处沼泽的腐臭气息。

白笙箫忽然想起很久以前，圣山也有这样的凉亭。

木叶总爱躺在亭顶晒太阳，宋令关在下面嚷嚷着要他下来喝酒。

有个长老摇头叹气，莫道晚则坐在近晚峰看书，时不时笑一下…

而他自己，通常抱着剑靠在柱子上，看着这群闹腾的家伙，嘴角不自觉地上扬。

那些日子，多好啊。

怎么就…回不去了呢？

一滴水珠落在剑上，溅起细小的水花。

白笙箫怔了怔，伸手摸了摸自己的脸。

干的。

原来，他连哭都哭不出来了。

月光如水，凉亭孤影。

这世间最可怕的不是死亡，而是活着，却已经死了…

不知不觉间，月亮消失，雨又落了下来。

雨水顺着凉亭残破的檐角滴落，在青石板上敲出细碎的声响。

白笙箫坐在潮湿的木栏上，白发垂落，遮住了半张苍白的脸。

他的指尖轻轻摩挲着膝头的流云剑，剑身上的血渍已被雨水冲刷殆尽，露出原本的银白光泽。

有那么一瞬间，他的眼神似乎清明了几分。

猩红的瞳色褪去，露出久违的漆黑，像是浓雾中突然透出的一缕天光。

微微皱眉，手指无意识地收紧。

疼。

不是伤口撕裂的疼，而是从灵魂深处翻涌上来的、密密麻麻的刺痛。

那些被杀戮掩埋的记忆，那些刻意遗忘的面孔，此刻如潮水般涌来——

木叶临死前守护的圣山…

宋令关临死山回不去的圣山…

欧阳佑被洞穿身体时回望的圣山…

还有…

帝江。

那个红衣如火的女子，在深坑中消散的身影。

白笙箫猛地闭眼，胸口剧烈起伏。

不，不能想。

一想就会疯。

死死攥着剑柄，指节泛白，手背上的青筋根根暴起。

纵横剑意在他周身躁动，血色丝线如毒蛇般游走，将凉亭的木柱割出无数细痕。

雨声渐急，仿佛上天也在为他的痛苦哀鸣。

而就在白笙箫濒临崩溃的边缘——