“这次写得很好。”

江城财经政法大学，法学院综合楼。

新任法学院副院长韩秋兰，已经拥有了自己的独立办公室。

空调呼呼吹着，门窗却没关。

挂在窗边的浅色纱帘一下一下晃动，偶尔...

黎芝的脚步在楼梯转角处顿了半秒。

不是因为累，也不是因为喘不上气——她向来擅长控制呼吸节奏，连法学院体能测试八百米跑都稳居前三。而是右脚踩下去的瞬间，地毯纤维突然从鞋底缝隙钻进袜沿，像一缕极细的蛛丝，缠得人心里发痒。

她没低头看，只是把左手往口袋里又按深了一寸。

指尖触到冰凉的金属外壳——是手机，屏幕还亮着未锁的界面：微信对话框停留在半小时前黎芝自己发出去的那条语音，三秒长，没点发送键。录音图标微微跳动，像一颗被按住又不肯停跳的心脏。

她删掉了。

不是犹豫，是本能。就像律师看到证据链断裂的第一反应不是惋惜，而是立刻封存、隔离、标记为“不可采信”。

可刚才在浴室里，她分明听见自己的心跳撞在肋骨上，咚、咚、咚，像有人用指甲盖敲击空心木盒。

周明远走在前面，裙摆随着台阶起伏，棕发尾梢扫过她手背，带起一阵微弱静电。黎芝下意识缩了缩手指，却没抽开。

“这层书房我最喜欢。”周明远推开一扇胡桃木门，声音轻快得像刚拆开一盒新蜡笔，“你看这个朝向，下午三点到五点，阳光斜着切进来，刚好铺满整面书架。”

黎芝走进去。

落地窗比主卧更宽，几乎占满整面墙。窗外是修剪齐整的银杏小径，再远些，东湖水色在光线下泛出青灰调子，像一块被反复摩挲的老玉。书架确实顶天立地，深褐色实木，边缘打磨得圆润，没有一丝工业感的锋利。最上层摆着几排精装外文法律典籍，烫金标题在光线下沉静反光；中间是中文法学著作与社科类读物，书脊颜色渐变，从深蓝到墨绿再到赭石，像一道无声的色谱；最下层却是乱的——散落着几本《设计心理学》《住宅空间情绪营造》《极简主义生活提案》，还有两本翻旧了的《小王子》和《霍比特人》，书页卷边，折角参差。

黎芝伸手抽出那本《小王子》，书页间掉出一张便签纸，字迹是顾采薇的，圆润中带点孩子气的歪斜：

> “大荔枝说这本书要放在最显眼的地方，因为‘重要的东西用眼睛是看不见的’。

> ——可我觉得她明明看得见啊。

> 她看见我穿错袜子，看见我熬夜改PPT时咬嘴唇，看见我假装不在意谁多看了我一眼……

> 她什么都看见，就是不肯承认自己也怕黑。”

黎芝捏着便签纸边缘，指腹摩挲过那行“就是不肯承认自己也怕黑”，喉结轻轻动了一下。

周明远不知何时绕到了她身后，发梢扫过她耳廓：“偷偷翻我藏书？”

“你藏？”黎芝合上书，指尖在封皮上轻轻一叩，“这书架上每本书的位置，都是你亲手摆的吧？”

“嗯。”周明远笑了，伸手取下旁边一本《住宅空间情绪营造》，哗啦抖开书页，里面夹着几张手绘草图，“你看，这是客厅灯光方案，这是衣帽间收纳逻辑图，这是……唔，这个画得有点丑，是浴缸水流模拟。”

黎芝目光扫过那张潦草速写——椭圆轮廓里标着七八个箭头，旁边写着“左肩按摩”“后颈舒缓”“腰窝循环”……字迹越来越小，最后淹没在一串波浪线里。

她忽然问：“你让贺敏布置的时候，提过‘要让人住进来第一眼就觉得自己被记得’吗？”

周明远怔住，随即眼睛亮起来：“你怎么知道？”

“因为所有细节都在回答这个问题。”黎芝把书放回原位，指尖拂过书脊，“衣帽间按色系挂衣服，是你记得我讨厌找衣服；香薰选广藿香混雪松，是你知道我压力大时闻这个最镇定；连茶几上水果拼盘切得大小一致、苹果片不氧化——你连我拍照发朋友圈的强迫症都记着。”

周明远没说话，只是静静看着她，瞳孔里映着窗外浮动的云影。

黎芝转过身，目光落在书桌一角。那里摆着一个黄铜底座的玻璃镇纸，底下压着一张照片——不是婚纱照，不是合照，是去年冬至，她们挤在周明远出租屋的小厨房里包饺子。黎芝戴着毛线手套笨拙捏褶，顾采薇笑着把面粉抹她鼻尖，镜头虚焦，只拍清两只交叠的手腕，一只骨节分明，一只腕骨上贴着创可贴。

“这张照片，”黎芝拿起镇纸，指尖擦过玻璃表面，“是你自己打印的？”

“嗯。那天拍糊了，我挑了十张，洗出来，这张最暖。”

“为什么没选你俩对视的那张？”

周明远歪头想了想：“因为……那时候我们都没在看对方啊。我在看你手怎么捏，你在看饺子会不会漏馅。可这种‘没看’，比一直盯着看，更像真的在看。”

黎芝喉咙发紧。

她想起上周四晚上，自己加班到凌晨一点，走出律所大楼时看见街对面停着辆黑色轿车。车窗降下一半，顾采薇靠在驾驶座，下巴搁在方向盘上打盹，副驾座椅上摊着本摊开的《民法典》，书页边角被咖啡渍染成浅褐色。黎芝走过去敲窗，顾采薇惊醒，揉着眼睛笑：“等你下班顺路买豆浆，结果睡着了。”——可那杯豆浆早就凉透，杯壁凝着水珠，像一层薄汗。

原来有些等待，不必说破，也不必被看见。

“客房在这边。”周明远拉起她手腕，语气轻快如常，“我给你留了最好的一间。”

推开房门，黎芝脚步真正顿住了。

这不是普通客房。

墙面刷成低饱和度的灰蓝色，像退潮后的海面。床头嵌着一盏暖光壁灯，灯罩是手工陶土烧制，肌理粗粝温厚。床单是高支棉，月白色，上面用同色丝线绣着极淡的藤蔓纹样，只有凑近才看得清。床尾凳铺着羊毛毡，图案是抽象化的银杏叶，针脚细密得几乎看不见线头。

但最让黎芝屏息的，是床头柜。

没有台灯，没有水杯，没有遥控器。

只有一只白瓷碟，碟中盛着三颗糖纸剥开的水果糖——一颗青柠味，一颗西柚味，一颗覆盆子味。糖纸被仔细叠成小小的千纸鹤，摆在碟沿，翅膀微微翘起。

黎芝认识这三颗糖。

高三那年，她阑尾炎手术后住院，顾采薇每天放学骑车二十分钟送来一颗糖。青柠味是第一天，她说“酸一点醒神”；西柚味是第三天，她说“苦药之后要补点甜”；覆盆子味是第七天拆线日，她说“红色代表痊愈”。

后来黎芝出院，再没吃过这三种味道的糖。连超市货架都难寻踪迹。

“你翻我旧手机相册了？”黎芝声音哑了。

“没翻。”周明远倚着门框，笑得狡黠，“是你自己，三年前发过一条朋友圈，配图就是这三颗糖，文字是‘甜度刚刚好’。”

黎芝猛地抬头。