唐宁街十号·内阁会议室

7月22日凌晨

会议从昨夜开始，已经持续了超过十个小时。

厚重的天鹅绒窗帘紧闭，阻隔了伦敦夏日清晨本该明媚的阳光。

房间里烟雾缭绕，雪茄和烟斗的辛辣气味浓得几乎化不开，混合着汗水、焦虑和绝望的味道，令人作呕。

长条桌周围，坐满了人。

首相拉姆齐·麦克唐纳，海军大臣，陆军大臣，空军大臣，殖民大臣，外交大臣……所有内阁核心成员，一个不缺。

但没有人说话。

每个人都低着头，盯着面前空白的记事本，或者手中早已冰冷的咖啡杯，仿佛那上面有什么绝世奥秘。

每个人脸上，都笼罩着一层死灰。

眼袋浮肿，眼睛里布满血丝。

威尔金森从新德里发来的那封绝笔电，就摊在桌子正中央，像一道耻辱的烙印，烙在每一个人的心头，也烙在了大英帝国那早已摇摇欲坠的荣耀碑上。

“东印度舰队……全军覆没。”海军大臣终于开口，声音干涩得像砂纸摩擦，“霍顿殉国，十二艘战舰，两千三百名官兵……无一生还。”

他顿了顿，仿佛用尽了全身力气，才挤出下一句：“印度洋的制海权……丢了。”

“本土舰队就算全速驰援，赶到印度洋，至少也要两个月。”陆军大臣接话，声音同样嘶哑，“而且，没有制海权，我们的船开不过去，就算开过去了……也是给中国人的战列舰当靶子。”

“驻印英军报告，士气彻底崩溃，逃兵数以万计。印度籍士兵大规模哗变倒戈。土邦王公们……已经不再听从德里（新德里）的命令了。”殖民大臣的声音带着哭腔，“加拿大、澳大利亚、新西兰……所有自治领都发来电报，拒绝派兵，一致要求我们……立刻停火谈判。”

“国内……工党在议会发起了紧急质询，要求内阁立刻下台。舰队街（英国报业）的报纸，已经把我们骂成了懦夫和蠢货……民众在特拉法加广场集会，要求停战……”内政大臣的声音越来越低。

“够了！！”

首相麦克唐纳猛地一拍桌子，打断了一片绝望的陈述。

他双手撑着桌面，身体前倾，花白的头发凌乱地贴在汗湿的额头上，眼睛赤红，像一头被逼到绝境的困兽，环视着在座的每一个人：

“谈判？怎么谈？！那个黄皮魔鬼提出的条件是什么？！归还所有在华租界！废除所有不平等条约！赔偿天文数字的军费！还要我们公开道歉！这是谈判吗？！这是让我们跪下！把大英帝国三百年的脸面，放在地上让他踩！！”

他咆哮着，唾沫星子喷在桌面上。

“我们是日不落帝国！是统治四分之一世界的霸主！不是清政府的辫子奴！我们不能——”

他的话，被敲门声打断。

很轻，但很清晰的三下叩门。

麦克唐纳的咆哮卡在喉咙里，他恶狠狠地瞪向门口。

门被推开。

国王乔治五世的私人秘书，一位衣着一丝不苟、神色肃穆的老绅士，缓步走了进来。

他看都没看咆哮的首相，也没看满屋死灰般的内阁大臣，只是走到长条桌前，将一封盖着皇家火漆印的信函，轻轻放在麦克唐纳面前。

“陛下口信。”老绅士的声音平静无波，却像一盆冰水，浇在每一个人头上，“印度不能丢。”

“大英帝国，不能再承受第二场‘加尔各答’了。”

“立刻停火。谈判。”

“无论什么条件。”

说完，他微微躬身，转身，像来时一样悄无声息地退了出去，轻轻带上了门。

会议室里，死一样的寂静。

麦克唐纳死死盯着那封盖着皇家火漆印的信函，仿佛那是毒蛇，是烙铁。

他脸上的肌肉剧烈抽搐着，赤红的眼睛慢慢黯淡下去，最后，只剩下无尽的疲惫，和深入骨髓的……屈辱。

他缓缓地，缓缓地，跌坐回高背椅里。

像一具被抽走了所有灵魂的木偶。

他颤抖着手，拿起笔，在早已准备好的、几乎等于无条件投降的谈判授权书上，签下了自己的名字。

笔迹歪斜，无力。

仿佛那不是签名，而是给大英帝国全球霸权，亲手签下的死亡通知书。

“发报吧。”他闭上眼，声音轻得像一声叹息，“接受谈判。接受……所有条件。”

西贡总督府·同一日黄昏

夕阳的余晖透过高大的拱窗，在作战室光洁的地板上投下长长的、血红色的光影。

陈树坤背对着窗户站着，身影被拉得很长，落在墙面上那幅巨大的世界地图上，正好覆盖了英伦三岛的位置。

他手里，捏着伦敦发来的、措辞谦卑到近乎哀恳的求和电文。

“总司令！英国人低头了！他们认输了！他们答应了我们之前的所有条件！割地！赔款！废约！”

李卫站在他身后，胸膛因为激动而剧烈起伏，声音都有些发颤：“他们接受了！全部接受了！”

陈树坤没有回头。

夕阳将他半边脸映成金色，另外半边隐在阴影里。

明暗交界线，冰冷而坚硬。

“七十二小时前，”他开口，声音很平，像在陈述一个与己无关的事实，“我给过他们机会。是他们自己，不要。”