6月24日，凌晨。

河内总督府。

皮埃尔已三天未合眼。

血丝布满双眼，胡茬杂乱，丝绸睡袍皱成一团，优雅荡然无存。

书房烟雾弥漫，烟灰缸堆满烟蒂。

让-克劳德站在对面，声音嘶哑：

“凉山前线报告，中国人阵地依旧死寂。试探射击无反应，米拉尔判断，他们在等总攻命令。”

“总攻……”

皮埃尔喃喃，突然暴起，一拳砸在桌面，“他们敢！敢进攻法兰西领土？不怕与全欧洲为敌？！”

让-克劳德低头，沉默。

他清楚，欧洲无人会为远东殖民地，对抗三十万现代化军队。

英人隔岸观火，德人暗售军火，美人只做生意，意人深陷埃塞俄比亚。

“巴黎回电呢？”

皮埃尔瞪着他，眼里是最后的希望，“援军何时到？”

让-克劳德头埋得更低：

“巴黎称正在研究。远东舰队从土伦出发，需六周。非洲调兵需两个月。议会在辩论，是否值得打一场可能输掉的战争。”

“可能输掉……”

皮埃尔重复，突然疯狂大笑。

歇斯底里，像濒死野兽的哀嚎。

“巴黎的老爷们，喝红酒抱情妇的老爷们，觉得我们会输！”

他抓起酒杯，狠狠砸向墙壁。

水晶杯炸裂，红酒溅在墙面、地毯、他的脸上，像凝固的血。

“我们统治印支六十年！修铁路、开矿山、种橡胶，带来文明！现在怕输，就把我们扔在这里等死？！”

他瘫坐椅上，胸膛剧烈起伏，像离水的鱼。

良久，抬头，只剩最后的疯狂。

“给米拉尔发电。派代表过河，告诉中国人，越境即全面战争。法兰西舰队、援军在路上。现在退兵，一切可谈。”

“谈什么？”副官忍不住问。

“谈……”皮埃尔嘴唇哆嗦，“芒街事件，我们道歉、赔款。只要退兵，条件都好谈。”

让-克劳德愣住。

三天前还嘲讽“军事杂耍”的总督，如今要道歉、赔款。

他终于明白。

傲慢的尽头，是极致恐惧。

恐惧深到极致，下跪求饶，都成奢望。