摸牌，看底，加注，行云流水。骰子在黑丝绒盅里哗啦啦响，清脆得如同仙乐。赢了，又赢了。

庄家的脸一点点垮下去，旁边人的眼睛一点点亮起来。有人递过来一杯琥珀色的洋酒，冰凉的玻璃杯壁，挂着细密的水珠。

“叶老板，手气旺啊！”那声音又热络又飘忽。他接过来，一饮而尽，火辣辣的一条线直烧到胃里，却让胸膛更滚烫，那股子飘飘然、踩在云端的感觉，从脚底板一直冲到天灵盖。

对，就是那种感觉，天地尽在掌中，想要什么，牌桌上都能赢来。

后来……后来是怎么了？

有人凑过来，低声说了些什么。赌注越来越大，桌子换了，房间也换了，更隐蔽，也更奢华。

空气里除了雪茄和香水的味道，还多了一种说不清的、金属似的冷意。

身边的面孔渐渐陌生，眼神粘在身上，像湿冷的舌头。再后来……有人提议换个更“痛快”的玩法，去外面，“敞亮”。

他记得自己笑着点头，脚步虚浮，被人半扶半拥着走出去。外面的夜风一吹，酒意上头，更觉得豪情万丈。

巷子很深，很黑，只有远处一点昏黄的灯光，朦朦胧胧。然后，扶着他胳膊的手陡然加了力，像铁钳。后脑勺似乎挨了一下，闷闷的，不很疼，只是眼前猛地一黑。

再清醒些，就是这里了。

他艰难地转动脖颈，骨头咔咔作响，看见自己摊在污泥里的右手。五指扭曲着，指甲缝里塞满了黑泥，有几片指甲翻了起来，露出底下嫩、红的肉。手背肿得老高，青紫发亮，上面布满了擦伤和瘀痕。

就在他看着这只手发呆的时候，记忆的某个闸门猛地被撞开了。

不是连贯的场景，只是一瞬间尖锐到极点的感受，混合着声音、气味和彻骨的冰凉。

“……服不服？”

谁在问？声音嘶哑，带着残忍的戏谑。

然后是痛。不是现在这种弥漫的钝痛，而是清晰的、被精确施加的、要把他每一根神经都挑断碾碎的那种痛。冰冷、坚硬的东西贴上了他右手食指的指根。是金属。好像……是刀背？不，是刀刃！那一点点初始的、试探性的冰凉，随即被灼热的锐利取代——

“这只手摸牌最灵，”一个声音响起来，黏腻的，像毒蛇滑过草叶，离得很近，几乎贴着他耳朵，“先从这里开始？”

记忆在这里陡然清晰，又瞬间被更深的黑暗吞没。只有那句话，像烧红的铁钎，反复烙刻。

他喉咙里发出“嗬嗬”的声音，想把手缩回来，藏在身下。可那点微弱的力气，连让指尖抽搐一下都做不到。

他开始发抖，控制不住地抖，牙齿磕碰在一起，咯咯作响。不是因为冷，虽然夜风确实刺骨。

是怕。那种迟来的、排山倒海的恐惧，此刻才真正攥住了他的心脏，一点点收紧。

他想起来了，更多破碎的片段涌上来：棍棒打在皮肉上的闷响，骨头折断的脆响，靴底碾过手指的摩擦声，还有弥漫在潮湿空气里的血腥味，混合着施暴者身上廉价的烟草和汗臭。

骗子……他们是骗子。那杯酒……那热络的恭维……那更大的赌局……都是陷阱。就为了把他这条自以为是的肥鱼，引到这人迹罕至的砧板上。

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